« Maman, bienvenue à la maison ! » Ma fille de six ans, Sofia, descendit les escaliers en courant et se jeta dans mes bras. À cet instant, la fatigue de la journée s’évanouit. Son sourire angélique guérit tout.
« Comment s’est passée ta journée, mon beau ? » demandai-je en caressant ses cheveux blonds.
« J’ai dessiné un champ de fleurs à l’école ! Je te le montrerai plus tard. »
J’entendais le bruit de la préparation du dîner, mais mon mari, Michael, était introuvable. À 19 h, il était toujours parti. Il rentrait de plus en plus tard, sa présence devenant de plus en plus lointaine. Quand nous parlions, ses réponses étaient brèves, les yeux rivés sur son smartphone. Je me disais que c’était juste le stress du travail. Il avait été un mari et un père dévoué pendant huit ans. Mais un malaise profond et inexplicable s’était installé en moi.
